Er fühlte es, das unverkennbare Gefühl der Pest. Es war unglaublich klein, aber unvorstellbar intensiv, wie eine Nadel in seinem Auge. Es war schwach, aber scharf, als ob die Krankheit so lange ungestört in der Eindämmung gefeiert hätte, dass sich ihr Miasma aufgebaut und herausgeweht hatte, genug, dass er die spärlichen Partikel verdorbener Luft schmecken konnte.
Er hatte die Zeit in seiner Zelle aus den Augen verloren. Früher waren Ärzte gekommen und hatten ihm Proben zum Studium gebracht, um seine Methoden zu perfektionieren. Das war vor langer, langer Zeit zu Ende gegangen, als die Ärzte erkannt hatten, dass sie selbst nicht frei von Krankheiten waren.
Trotzdem hatten sie ihn immer noch überprüft. Die Stimme kam aus seinen Wänden und stellte ihm Fragen, was er tat oder wie er sich fühlte oder ob er es bereute, was er getan hatte.
Bedauerlich.
Der Gedanke war so dumm wie jeder, den er jemals gehört hatte.
Trotzdem war auch das mit der Zeit verblasst. Die Stimmen hatten vor langer Zeit aufgehört. Und er hatte sich damit zufrieden gegeben, allein mit seinen Gedanken in dieser unberührten Zelle zu ruhen, weg von der elenden Krankheit. In dem ständigen weichen weißen Licht, das seine Zelle badete, lehnte sich der Arzt auf eine bequeme Matratze. Vielleicht hätte er irgendwann aufgehört zu denken.
Aber das war gewesen, bevor diese vertraute, verabscheuungswürdige Präsenz zurückgekehrt war und in seinen Gedanken brannte. Er stand vor der Tür zu seiner Zelle und studierte sie. Es hatte keinen Griff und wurde geöffnet, als seine Entführer es bestellten.
Während die Lichter funktionsfähig geblieben waren, hatte das elektromagnetische Schloss nicht funktioniert. Seine Tasche enthielt Stahlwerkzeuge, und er verstand nicht, wie man nachgibt. Es dauerte enorm viel, aber er öffnete einen Spalt, der breit genug war, um sein Gewicht hineinzulegen. Er wusste nicht, wie lange es dauerte, es so weit zu verbreitern, dass es durchging; er hat den Lauf der Zeit nicht mehr wirklich registriert.
Dann war er in einem Flur. Gut beleuchtet und ohne jedes andere Leben, umso einfacher zu navigieren. Er folgte dem stechenden Gefühl der Krankheit und navigierte durch die Korridore, als hätte er den Grundriss erstellt. Die Lichter waren alle funktionsfähig, alle anderen Containmentzellen waren noch verriegelt.
Endlich fand er es hinter einer unverschlossenen Tür in einem verschlossenen Metallschrank. Seine Containment-Zellentür war aus viel strengerem Material gefertigt. In kurzer Zeit lag die Tür verdreht zu seinen Füßen. Er zog eine rechteckige Metallbox aus dem Schließfach und studierte sie aufmerksam. Sein Finger fand einen Knopf, drückte ihn und der Deckel der Schachtel schwang auf. Unterkühlte Konservierungsgase vermischten sich zum ersten Mal seit langer, langer Zeit mit der Luft außerhalb des Kastens.
Er hätte genauso gut ins Gesicht geschlagen werden können. Dampf, kälter als Eis, wehte in einer großen Wolke aus der nicht versiegelten Kiste, und er ließ ihn mit einem Klappern auf den Boden fallen, das in der stillen Einrichtung widerhallte. Er stählte sich, kniete nieder, hob die verdeckte Schachtel beiseite und riss vorsichtig mit Zeigefinger und Daumen den winzigen schwarzen Fleck darunter hervor. Hinter seiner Maske biss er die Zähne zusammen und hielt die Mücke an sein Auge.
Es war nicht das Insekt - es war der Blutsack, an dem sich die Kreatur angesammelt hatte. Die umgedrehte Metallkiste wurde zu seinem Operationstisch, und die schwarze Tasche knallte kurzerhand auf den Boden. Seine Hände tauchten ein und zogen eine leere Messingspritze und eine Phiole mit dicker, schwarzer Flüssigkeit heraus. Die Nadel tauchte durch den Korkstopfen und füllte den Glaszylinder zur Hälfte mit dem viskosen Pech.
Die Nadel zog sich zurück, durchbohrte dann den Körper der verstopften Mücke und zog das geplagte Blut heraus, um sich mit der schwarzen Medizin in seiner Spritze zu vermischen.
Er ließ die trockene Schale des Insekts auf der Schachtel und brachte die Spritze mit den Augen auf gleicher Höhe. Er schüttelte es und klopfte mit dem Finger auf das Glas, um die Reaktion zu fördern. Er betrachtete die tote Schale des Insekts noch vor sich. Es würde nicht genügen, eine Spur der Pest in der armen Kreatur zu hinterlassen.
Als er mit der Mischung zufrieden war, fand die Nadel den Blutsack des Insekts wieder und füllte seinen winzigen Körper mit der kalten, schwarzen Mischung.
Der Körper des toten Insekts zuckte und erwachte zum Leben, als die schwarze Flüssigkeit ihn füllte. Die Bewegung des Körpers baute eine winzige elektrische Ladung auf, die ausreichte, um die Silikon-Mikroprozessoren im Gehirn des Käfers neu zu starten.
Leslie's Augen waren das erste Organ, an das sie sich erinnerte, wie man es interpretierte. Sie ... sie sollte im Wohnzimmer sein. Dort war sie hingegangen, aber das war nicht Merles Wohnzimmer. Die verschwommene Gestalt, die sie sah ... es konnte nicht Merle sein.
"Wer ist da?" sie fragte schwach ausführlich.
"Hm?" Die klärende schwarze Unschärfe verschob sich und wurde deutlicher.
"Wo ist Merle?"
"Es ist niemand hier außer mir und dir." Die schwarze Gestalt verschob sich und kam näher, bis Weiß Leslies Sicht erfüllte. Sie erkannte die eisgrauen Augen, die sie beobachteten.
"Er ... Oh Gott, wo bin ich?"
"Sie sind in einem Gefängnis. Obwohl die Wärter anscheinend gegangen sind."
"Ein Gefängnis?" Leslie taumelte, um auf ihren sechs Beinen zu stehen, und die Flügel wurden langsam wieder lebendig, um schwach zu schlagen. "Was für ein Gefängnis ?" Ihre Stimme verstummte, als ihr GPS-Ortungsgerät einschaltete. "Oh Gott! Ich bin bei Site-19!"
"Heißt dieser Ort so? Seltsam, dass ich nach all der Zeit den Namen dieses Gefängnisses von einer Mücke erfahren würde."
"Ich muss zurück zu Merle!"
"Ich weiß nicht wo oder wer Merle ist."
"Ich weiß, wo er lebt, ich kann es finden. Ich ..." Das Gewicht ihrer Situation begann ihr zu dämmern. Sie war mehrere hundert Meilen von Merles Haus entfernt, mitten in Site-19, mit einer Anomalie, von der sie nichts wusste. Zumindest war es kein Monster, das versuchte, sie zu töten. "Ich weiß nicht, wie ich jemals hier rauskommen könnte."
Der Arzt stand auf und hob eine Hand, um sich langsam vor seinen Augen zu kräuseln. "Ich bin so weit gekommen, und jetzt, wo ich es habe, habe ich keinen weiteren Grund, hier zu bleiben."
"Dann ... dann hilfst du mir hier raus zu kommen?" Leslie's Flügel trugen sie hoch, um auf der Hand mit den schwarzen Handschuhen zu landen.
"Ich werde."
"Ich kann dir nicht genug danken! Danke! Danke! Ich -" Leslie sammelte sich und hörte auf zu zittern. "Mein Name ist Leslie. Danke, ähm ..."
"Arzt."
"Danke Doktor."
Der Wind blies die Landschaft gnadenlos wie jeden Tag. Zumindest heute gab es keinen adstringierenden Regen. Kranke, grau-schwarze Wolken zogen über uns hinweg. Das Paar war fast eine Woche gelaufen und hatte noch keine einzige lebende Person getroffen. Die wenigen Tiere, die sie gesehen hatten, waren kranke, räudige Dinge.
Leslie spürte, wie der Himmel sie wie eine dunkelgraue Eisendecke belastete. Es fiel ihr schwer, sich daran zu erinnern, wie die Sonne aussah. Sie hatte Angst, Merles Gesicht zu vergessen. "Wir sind nah dran." sagte sie, um die Monotonie zu brechen. "Nur noch ein paar Meilen und dann ... und dann ..." Sie wagte es nicht, den Gedanken zu beenden. Das Geräusch der Füße des Arztes, die durch die ausgedörrte Landschaft knirschten, war über den Windstoß kaum zu hören.
"Und dann werden wir ankommen." er beendete für sie.
"Sagen Sie mir, Doktor, warum sind Sie den ganzen Weg mit mir gekommen? Sie hätten gehen können, als wir ausgestiegen sind, Ihren eigenen Weg gegangen."
"Nur weil ich wollte."
"Danke Doktor."
Fortsetzung folgt~
