Bewerbung zum Assault der Serpent's Hand von Pepsimann

Corperal Walter Winkler stand regungslos am Rand des umzäunten Platzes. Es war ein windiger Vormittag, irgendwo in Kalingrad. Der Geruch von feuchtem Beton mischte sich mit dem Schweiß der Männer um ihn herum, die in voller Kampfmontur das Gebiet in der nähe der Hauptstadt sicherten. Vor dem provisorischen Schussfeld: sieben gefesselte Zivilisten. Darunter ein Teenager. Eine ältere Frau. Ein Mann mit Brille, der trotz gefesselter Hände versuchte, seine Tochter zu schützen. „Zielpersonen sind als Klasse-E-Bedrohungen eingestuft. Eventuelle memetische Exposition durch Kontakt mit SCP-████ kann nicht ausgeschlossen werden. Exekution genehmigt durch das Ethik-Komitee.“, hatte der Major gesagt, ohne zu blinzeln. Winkler kannte diese Leute, und war sich ziemlich sicher, dass diese keinen Kontakt mit SCP-████ hatten. Keine Spur von Anomalie. Keine feindlichen Emotionen weder noch Symptome die zum Kontakt hinwiesen. Nur Pech — zur falschen Zeit am falschen Ort. Und jetzt standen sie hier, bereitgemacht für ein Massaker im Namen der „Sicherheit“. Er hatte bei vielen Operationen mitgewirkt. Täuschung, Desinformation, Neutralisierung. Alles unter dem Banner der Beta-7 – „Maz Hatters“. Sie waren die, die jegliches Infektsions Risiko wie ausgelöst von SCP-███ oder auch SCP-███ einzudämmen und zu vernichten, damit keine Katastrophe entsteht. Aber heute war es anders. „Feuer auf mein Kommando“, sagte Mayor ███. „Drei… zwei…“ Winkler ließ das Gewehr sinken. „Eins.“ Schüsse krachten. Körper fielen. Ab dem Punkt war Winkler bewusst, : Der Foundation geht es nicht um das Wohlhaben der Welt, sondern um Verdrängen, damit es ja niemand erfährt.

Winkler stand noch immer, das Gewehr locker in der Hand. Der Schuss hallte nach — oder war es ein Echo in seinem Kopf? Der Rauch hing schwer in der Luft, vermischte sich mit dem metallischen Geruch von Blut und dem stechenden Geschmack von Scham. Die anderen Soldaten hatten geschossen. Ohne Zögern. Als wäre es nichts weiter als eine Übung, wie so oft. Ein Befehl. Eine weitere Bereinigung.

Der Teenager lag zusammengesackt über dem Körper der älteren Frau. Der Mann mit der Brille hatte es nicht geschafft, seine Tochter zu schützen. Er war gefallen, die Arme immer noch schützend ausgestreckt. Winkler konnte den Ausdruck in ihren Gesichtern nicht mehr sehen. Vielleicht war das besser so.

Der Major wandte sich ihm zu. Langsam. „Corporal Winkler“, sagte er mit einem Ton, der zwischen Tadel und Kalkül schwankte. „Ihr Gewehr. Erklären Sie das.“

Winkler sah ihm nicht in die Augen. Stattdessen starrte er auf das zerfurchte Pflaster unter seinen Stiefeln. Kleine Spritzer. Schwarzer Dreck, roter Dreck. Alles sah gleich aus, wenn man nur lange genug hinsah.

„Sie waren keine Träger“, murmelte er. „Kein Kontakt mit dem Objekt. Keine Symptome. Es war… falsch.“

Der Major schwieg. Dann trat er näher, sein Schatten legte sich über Winkler. „Sie stellen also die Einschätzung der Beta-7-Einheit infrage? Die Freigabe des Ethik-Komitees?“

Winkler hob den Kopf, endlich. „Ich stelle infrage, ob wir noch wissen, was 'ethisch' überhaupt bedeutet.“

Ein gefährlicher Satz.

In der folgenden Stille hörte man nur das Knistern eines Funkgeräts in der Ferne. Jemand meldete, dass das Areal „gesäubert“ sei. Ein Transportfahrzeug brummte an, Türen wurden geöffnet. Die anderen Soldaten begannen, die Leichen mit Planen zu bedecken. Keine Fragen. Kein Bedauern.

Der Major seufzte leise. „Sie waren immer ein fähiger Mann, Winkler. Pflichtbewusst. Berechenbar.“ Er trat einen Schritt zurück. „Gehen Sie zum medizinischen Check-in. Sag dem Arzt, Sie zeigen Symptome. Kontakt mit einem memetischen Element, mentale Beeinträchtigung. Er weiß, was zu tun ist.“

Winkler verstand sofort. „Sie wollen mich neutralisieren.“

Winkler nickte scheinbar gehorsam, als der Major den Befehl zum medizinischen Check gab. "Jawohl, Sir", sagte er tonlos, das Gewehr noch immer gesenkt, die Augen leer.

Der Major drehte sich ab, zufrieden. Für ihn war der Fall erledigt. Ein einfacher Vorfall. Temporäre Belastung. Winkler war nur einer von vielen. Er würde behandelt, überwacht, archiviert. Und wenn nicht — dann eben archiviert im anderen Sinn.

Aber Winkler hatte andere Pläne.

In der Dunkelheit des Abends, als das Lager in seinen Routinen erstarrte, schlich er sich aus dem Zelt. Keine Wachen am südlichen Perimeter. Die Kameras drehten sich noch immer in festgelegten Intervallen — wie immer vorhersehbar. Er hatte monatelang bei Operationen darauf geachtet, wie die Foundation sich selbst bewachte. Nun zahlte sich das aus.

Er trug nur das Nötigste bei sich: ein Messer, eine alte Feldkarte, einen gestohlenen Kompass aus einem verlassenen Versorgungszelt. Kein Funkgerät — zu gefährlich. Kein GPS — zu leicht zu orten. Nur Stille und der Wille, nie wieder Befehlen zu folgen, die ihn im Innersten zerbrachen.

Der Wald bei Kaliningrad war dicht, schwarz und feucht. Er verschwand darin, wurde eins mit den Schatten.

Zwei Stunden später bemerkte man sein Verschwinden. Ein Notruf wurde abgesetzt. Suchtrupps aktiviert. Drohnen gestartet. Aber nichts. Keine Spuren. Keine Wärmequelle. Winkler war weg.

Am nächsten Morgen stand sein Name auf dem Bericht:

Status: MIA

Letzter bekannter Standort: OP-Gebiet KAL-17

Vermutete Ursache: mentale Instabilität nach Kontakt mit SCP-████

Risiko für Exposition: niedrig

Suche wird eingestellt – Sicherheitsstufe Beta

Der Major unterschrieb ohne Kommentar. Er wusste, was es bedeutete. MIA war oft nur eine höflichere Version von: "Er hat zu viel gesehen."

Aber was niemand wusste:

Winkler hatte nicht vor zu vergessen.

Er hatte vor, die Wahrheit ans Licht zu bringen — oder bei dem Versuch zu sterben.

Nicht für die Foundation.

Nicht mehr.